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... entwickeln sich entschieden schneller als ihre nicht minder bekannten obstverwandten Tanten aus dem ostmetaphorischen Geburtssektor nahe der grausten Steinscheibe, obwohl sie Kanten dreht und eben nicht geschmeckt hat (genau wie H. seinen Ellbogen umlegen muss), was uns bleiernde Seiden wohl kaum berührt geschweige denn verführt hat, da dies doch eher ballistischen Probeschränken zuzuschreiben ist, bevor man mit der Verfolgung von getrunkenen Rebhühnern beginnt und vergisst, dass man selber jahrelang durch schwarze Bindehautentzündungen dem Feinde klarmachen wollte, dass weder „rot” noch „tot” einen Unterschied zu den bestialischen Vergehen darstellt, sondern im Gegenzug einen Teil des ganzen Feldes in Mitleidenschaft zog, zieht und noch ziehen wird, vorausgesetzt, diese verdammten Schwammbrüste der nudistischen Quarkbrücke überwinden den gewagten Zauber, worauf sich unser Schicksal stürzt, und werden am vorletzten Mauerntor endlich die bizarren Eingeweide der Hohepriester entsprechend der Leere ihrer Weisheit bezahlen, so wie es diejenigen, die vorgefahren waren, schon einmal nicht verstanden, dass es zu trennen gilt, was zusammen wichst und danach wuchert, als sei es die Beschwerde, die zu entvölkern sei, und nicht das Gebinde aus Frauenfüßen, das von Bratpfannen meist als geraspelte Bodenblutung empfunden wird, so dass selbst gestandene Jünger damit übertreiben, und so anscheinend der Lauf der Kürbisschnecken nicht in Monza, sondern auf dem Mars gebaut wird, wo auch die Pläne versteckt wären, wenn sie jemals von griechischen Bratschenplantagen gezupft worden wären, die außerdem dem Fernweh gehören und nichts, aber auch rein gar nichts mit dem versklavten Eitelgeier zu tun haben, obschon es stimmt, dass mehrere zu den Sternen schaudernde Mistkäfer poltern, wie es bei Arg dem Großen noch der Fall war, weswegen auch andere Rassen gebadet wurden, um hin und wieder Ruhe zu belasten, die es in der heutigen verpesteten Luftzirkulation kaum noch zu spiegeln gilt, ohne ein Wort mit dem Automaten zu wechseln, falls der Nachbar vor die Tür tritt und einmal mehr die Parole aushängt „Wir waren schlauer”, und die Straßenknoten auf’s Heftigste applaudieren, weil sie denken, sie seien gemeint, endend mit der theoretischen Botschaft, dass jeder Präsident perverse Präservative am Fahnenmast hoch surrt, und die gestrige Hutschnur singt, und die ganze Welt erfährt, was sie schon immer wusste, und doch mit der Aufmerksamkeit eines taubstummen Greises jede Bewegung des Kometen auskotzt, wobei ich denke „Mal was Neues” und dabei in viele erstaunte Gesichter beiße...
sk ’96 
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